Prostituta Útopica

Boa noite, senhoria não identificável.

Por onde andastes hoje?

Como estava o seu Jardim?

É... Pela sua feição suponho que suas Rosas estão murchas.

Vejo que está acompanhada. Isto não lhe tráz alegria?

Não consigo interpretar o seu silêncio de hoje.

Diga-me alguma palavra, mesmo que seja vazia.

Que coisa estranha! Nunca vi um anjo com charuto na mão.

Será um fascínio insano de minha loucura? Ou o desejo secreto de minha alma suja?
Quem escreve? Eu ou Você? Não tente misturar as energias, minha cara.

Hoje eu quero um vinho quente em minha errática estrutura no embalo de uma festa a fantasia(sem nome), ao observar o eclipse de uma noite sombria.

Sabe aquele anjo? Continua no mesmo lugar.

Agora, ele tem em mãos uma vela vermelha, apagada.

Ele ordena: - Aproxime-se!

- Não vou! [Eu respondo]

- Vadia! [Ele me insulta]

Posso ver sua face refletida em um espelho de fundo branco.

- Desculpe-me pela postura pouco gentil, flor bela de perfume escasso e vida inútil.

Há uma melodia harmônica embalando o ambiente.

Não posso ser quem eu sou.

Não posso ser você.

Não preciso ser outrem.

Ao caminhar, não pise nas águas.

Há sangue escorrendo pelo chão, desvie-se!

- Ei, esta taça é minha!

(Olhos de quem nada ver.)

Ela não necessita do suco de sua mucosa bucal.

Sonhos vertiginosos visitam meu Jardim na sala escura do meu quarto de folhagens claras.

Inseto voador, junte suas preces e eleve seu santuário porco!

- Ôh anjo, antes de ir embora na carona do cavalo branco, venha até a mim e dai-me prazer!

A prostituta utópica bate à porta.

As luzes (nunca acesas) foram apagadas.

Somos eu e você, cada um na sua particularidade de um todo imensurável.

Não se acanhe e não seja romântico!

Não quero amor e nunca serei santa.

Chame um demônio e faremos uma orgia.

Embaixo da cama, a tristeza se esconde...

 

(Chris)